forse non sarà mai poesia.

foto federica sabbatini (bici - porto di Ponza)

vorrei capire cos’è questo brontolio

questo diffamare il mondo e i suoi abitanti

le stagioni, il vicino, la pazzia e quel poco che c’è.

siamo tutt’uno con ciò che ci circonda

[il prodotto che non è certo è solo quello della poesia]

ma (nella realtà) se uccidi un uomo

non puoi essere che un assassino

e se ami da impazzire prima o poi impazzirai

non capisco, ma forse sono poco abile,

poiché vi bastino i baci d’una rivista

e affidarvi ad una vita stampata in prima pagina

di chi s’intasca l’esistenza svaligiando il domani.

io amo e non dimentico il sudore di chi si è seduto sotto gli olmi

e di chi ha spazzato ogni strada per farmi dono di un futuro

e m’attacco (oggi) a quelle rughe e a quei calli

come fossero libri da leggere e memorie incancellabili.

ditemi come fate a eccitarvi tra miti e merci

e a dimenticare a casa il cuore e perderlo come un telecomando

e a lasciar correre (poiché conviene)

e poi assolvere chi vi uccide i sogni per una preghiera e qualche spicciolo.

come si fa a restare fermi mentre dall’alto piovono bugie?

cosa direbbe l’attimo prima di morire se vi vedesse

raccoglierle come verità?

dove correte tutti se in realtà state fermi?

piango e ne faccio versi anche se forse non sarà mai poesia.

@ federica sabbatini, 27 luglio 2013